Le désir est ocre
Il monte en toi comme la poussière que tes pas soulèvent,
emportés par la ronde rituelle de ta tribu.
Un désir de passage,
passer les portes du temps et de l’âge,
vers les terres au-delà des collines de bauxite.

Le désir est jaune,
Gorgé du soleil des soirs d’été brûlants,
des mimosas fleuris, sphères éphémères et fragiles encerclées par les flammes d’incendies dévorants.

Le désir est bleu,
Perdu dans l’azur de tes yeux,
dans les lacs turquoise aux scintillements subtils,
il diffuse doucement.

Le désir est rouge
De colère et de sang,
désir de violence,
désir écrasant,
il te ronge et te blesse,
te laissant vide et impuissant.

Le désir est blanc
Comme la page du cahier,
il chuchote les possibles,
il comble les trous de ta mémoire,
de ton histoire,
une note de musique sur deux temps.